Sergio Langer / Cu-Cú (o el humor grafico en un solo acto)

Nota: para mejores resultados, subir el volumen del audio, antes de escuchar... siga las instrucciones por favor.

* Tema de Sore Throat.

Charles Baudelaire (El extranjero)

El Extranjero...

-¿A quién quieres más, hombre enigmático, dime, a tu padre, a tu madre, a tu hermana o a tu hermano?

-Ni padre, ni madre, ni hermana, ni hermano tengo.

-¿A tus amigos?

-Empleáis una palabra cuyo sentido, hasta hoy, no he llegado a conocer.

-¿A tu patria?

-Ignoro en qué latitud está situada.

-¿A la belleza?

-Bien la querría, ya que es diosa e inmortal.

-¿Al oro?

-Lo aborrezco lo mismo que aborrecéis vosotros a Dios.

-Pues ¿a quién quieres, extraordinario extranjero?

-Quiero a las nubes..., a las nubes que pasan... por allá....

¡a las nubes maravillosas!

Del libro: "Pequeños poemas en prosa"

Julio Cortazar - En Ficción (Como darle la vuelta al dia en 80 mundos)

De este otro gran escritor de historias cortas es Casa Tomada, uno de los relatos mejor escritos en la literatura latinoamericana. De esquizoide y alucinante podria tratar de resumir esta historia que se desenvuelve de una forma genial en algun punto quizas no muy lejano del mundo o de la mente. Julio Cortazar, escritor que combina las cuestiones existenciales con narrativa experimental y fantastica, disfruten este exquisito ejemplo en voz del autor...

Casa Tomada

"Nos habituamos Irene y yo a persistir solos en ella, lo que era una locura pues en esa casa podían vivir ocho personas sin estorbarse. Hacíamos la limpieza por la mañana, levantándonos a las siete, y a eso de las once yo le dejaba a Irene las ultimas habitaciones por repasar y me iba a la cocina. Almorzábamos al mediodía, siempre puntuales; ya no quedaba nada por hacer fuera de unos platos sucios. Nos resultaba grato almorzar pensando en la casa profunda y silenciosa y como nos bastábamos para mantenerla limpia. A veces llegábamos a creer que era ella la que no nos dejo casarnos..."

Click en play...

E.W. Heine (un relato)

De este ingenioso escritor del relato breve publicaremos este pequeño episodio del libro del mismo nombre La Pulga de Lutero, quiza sea este el relato mas conocido de dicho escritor y de dicho libro, pero hay todo un manjar dentro de este ejemplar, como aquel relato donde el autor pone en duda de una manera muy amena, controvertida y "cientifica" la sexualidad que pudo haber tenido el hijo de Dios, concebido por la entonces "virgen" Maria y por obra y gracia del Espiritu Santo. Relato que procuraremos publicar mas adelante, por el momento este delicioso adelanto:

LA PULGA DE LUTERO

Allá en la Edad Media, un monje dedicado al estudio de las ciencias naturales atrapó en cierta ocasión una pulga. Colocó aquel minúsculo insecto sobre una mesa y le ordenó:

-¡Salta!

Y he aquí que la pulga huyó de allí dando saltos.

Así que el buen monje atrapó otra pulga, le arrancó las patas, la colocó en la mesa y le ordenó que saltara. Mas esta pulga permanecía inmóvil, y por mucho que el estudioso la instara a saltar, se negaba tozudamente a obedecer sus órdenes.

En vista de todo ello, el monje sacó la siguiente conclusión:

"Cuando a una pulga se le arrancan las patas, el Señor la castiga con la sordera."

Bjork - I've Seen it All

You haven't seen elephants, kings or Perú!

Element Of Crime - Wenn der Morgen graut

Hermoso tema de esta banda berlinesa del disco de 1996: Die Schönen Rosen

Cesar Vallejo (poesía embriagadora)

ESPERGESIA

Yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que soy malo; y no saben
del diciembre de ese enero.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hermano, escucha, escucha...
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que mastico... y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de ferétro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.

Todos saben... Y no saben
que la Luz es tísica,
y la Sombra gorda...
Y no saben que el misterio sintetiza...
que él es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave.

De "Los Heraldos Negros" (1918)

Patrick Süskind (...una reflexion)

Esta vez en El Circulo de Möbius traemos un pequeño cuento del escritor aleman Patrick Süskind "Amnesia in litteris...", del repentinamente afamado escritor de El Perfume, libro del cual se hizo una pelicula en el 2006, adaptacion mal llevada al cine, a mi parecer, la pelicula carece y cojea en muchos sentidos, quizas hubiera sido mejor no haber cedido los derechos para su realizacion, pero el post de hoy no se trata ni de la pelicula ni del libro, sino del cuento que forma parte de su pequeño libro titulado Un Combate y Otros Cuentos (Seix Barral, 1996) libro que descubri por esas cosas del azar en una biblioteca capitalina, me llamo la atencion en ese entonces la manera sencilla e interesante de escribir y de envolver con ese fluir que llevan las primeras lineas de La atracción de la profundidad, era justo lo que buscaba en aquellos días (de este modo también descubrí a Robert Walser autor suizo de principios del siglo que paso, que ameritara un post pronto en este blog y claro, autor de cabecera dicho sea de paso), de este libro de 3 cuentos y un relato, puedo decir que tiene esa extraña peculiaridad, de atraparte y llevarte a releerlo una vez terminado, digo extraña porque pocos libros me han hecho hacer eso y en especial quedarme con dicho material físico, releerlo quizas sea porque me haya olvidado lo que lei ahi, en fin. Se hubiera publicado el primer cuento del libro por ser el cuento con el cual me quede enganchado aquella vez, pero se publicara "Amnesia in litteris..." cuento mas conciso y que trae aquel sentido del humor que tanto gusta a quien les escribe, y por sentirse plasmado con el personaje de este relato tambien, que a veces no por fanfarroneria, se le olvida lo leido... perfecta y precisa satira de la falsa erudicion literaria. Sin mas preambulos aqui el cuento del autor, el cual alguna vez declaro en su juventud que haria uno de los mejores libros de la historia y no volveria a escribir, cumplio lo primero, mas no lo segundo por fortuna, ya que le hubiera privado de ver la luz a este exquisito relato.


Y UNA REFLEXION

Si en este dia no te provoca leer, solo hacer click en play:

Amnesia in litteris...

... Como era la pregunta? Ah, si: Que libro me habia impresionado, influido, inspirado, marcado, "encauzado", o hecho "cambiar de rumbo"?

Esto suena a impacto o a experiencia traumatica, algo que el sujeto solo acostumbra a recordar en sus pesadillas, pero no en el estado de vigilia y, mucho menos, cuando escribe para el publico, segun señalo ya muy acertadamente un psicologo austriaco, cuyo nombre no tengo presente en este momento, en un trabajo muy interesante, cuyo titulo no sabria precisar ahora, pero que aparecio en un opusculo titulado Yo y tu, Eso y nosotros, Yo mismo o algo por el estilo (reeditado recientemente no recuerdo si por Rohwolt, Fisher o Suhrkamp, aunque estoy seguro que la cubierta era verde y blanca, o celeste y amarilla, o, quiza, gris y turquesa).

Ahora bien, es posible que la pregunta no se refiera a experiencias neurotraumaticas producidas por la lectura sino a esa vivida emocion que provoca en nosotros el arte, como se expresa en la celebre oda Hermoso Apolo... No; me parece que el titulo no es este. Es un titulo un tanto arcaico, desde luego: Torson joven, Primigenio y hermoso Apolo o algo parecido, pero no hace al caso... En fin, como se dice en la celebre poesia de... de... En este momento no se me viene a la memoria el nombre, pero era un autor muy famoso, de ojos vacunos y bigote, que proporciono a aquel obeso escultor frances (como se llamaba?) una casa en la rue de Varennes --aunque mas que casa habria que llamarla palacio, con un parque que no se recorria en diez minutos; uno se pregunta, dicho sea de paso, como se las arreglaba la gente para pagar estas cosas en aquel tiempo--; bueno, a lo que iba, como se dice en aquella magnifica poesia que en este momento no podria recitar entera, pero cuyo ultimo verso me quedo grabado en la memoria de forma indeleble como un constante imperactivo moral: "Debes cambiar tu vida." Veamos pues. Que libros son esos cuya lectura han cambiado mi vida? Con animo de aclarar la cuestion, me acerco a la biblioteca (de eso hace solo pocos dias) y recorro con la mirada los titulos de los lomos. Como suele ocurrirme en estos casos --es decir, cuando hay demasiados ejemplares de una especie congregados en un mismo sitio y la mirada se pierde en la masa-- en el primer momento, siento un poco de vertigo y, buscando asidero, introduzco la mano en la masa, saco un libro al azar; doy media vuelta con mi botin, lo abro, lo hojeo y me concentro en la lectura.

Pronto me doy cuenta de que he hecho una buena eleccion, una muy buena eleccion. Es un texto de prosa pulida y diafano razonamiento, salpicando de informaciones ineditas del mayor interes y lleno de admirables sorpresas --por desgracia, mientras esto escribo, no consigo recordar el titulo del libro, ni el nombre del autor, ni el tema de la obra, pero, como se vera en seguida, esto no hace al caso o, mejor dicho, por el contrario, contribuye a ilustrarlo. Como decia, es un libro extraordinario el que tengo en la mano, cada frase es un hallazgo, y leyendo voy lentamente hacia mi sillon, me siento sin dejar de leer y, mientras leo, olvido por que estoy leyendo. Soy todo avida concentracion en la exquisitez y originalidad que voy descubriendo pagina tras pagina. Los subrayados y comentarios al margen en lapiz --huellas de un lector que me ha precedido-- no me molestan, a pesar de que generalmente no me gusta encontrar marcas en los libros, porque es tan apasionante la exposicion, tan vibrante la prosa, que ni reparo en las apostillas y, si las advierto, es solo para corroborarlas, porque se da el caso de que mi antecesor en la lectura --ni por asomo adivino de quien pueda tratarse-- ha subrayado y comentado los pasajes que tambien a mi me entusiasman especialmente. Y sigo leyendo, complacido, por una parte, por la extraordinaria calidad del texto y, por la otra, por la compania espiritual de mi desconocido predecesor. Me sumerjo mas y mas en el mundo imaginario, sigo con admiracion creciente la senda magnifica por la que me conduce el autor... Hasta que llego a lo que sin duda es el punto culminante de la exposicion y que arranca un sonoro "Ah!" "Ah, pero que bien pensado! Que bien dicho!" Y cierro los ojos un momento para meditar sobre lo que acabo de leer, que ha trazado un camino en la confusion de mi cerebro, abriendome perspectivas insospechadas, urgiendo nociones y asociaciones totalmente nuevas, espoleandome incluso a seguir la exhortacion "Debes cambiar tu vida!" Y, casi automaticamente, mi mano va hacia el lapiz. Pienso: "Esto tienes que subrayarlo y escribir "Muy bien" al margen, entre gruesos signos de admiracion y condensar en cuatro palabras todos los pensamientos que este pasaje ha suscitado en ti, para que no se te olviden y en senal de homenaje al autor que tan magnificamente te ha iluminado!".

Pero, ay!, cuando acerco la punta del lapiz para escribir mi "Muy bien!", veo que mi desconocido antecesor ha puesto ya "Muy bien!" en este mismo sitio y tambien ha hecho el esquematico resumen que yo tenia pensado. Y ahora me doy cuenta de que su letra me es familiar, porque es mi propia letra, y que mi antecesor no es otro que yo mismo,. Este libro lo he leido yo hace mucho tiempo.

Entoncews se apodera de mi una afliccion indescriptible. Ha vuelto a atacarme la vieja enfermedad: amnesia in litteris, el olvido literario, y me invade una ola de resignacion, por la futilidad de la ambicion en general. Para que leer, para que releer este libro si se que dentro de poco no me quedara de el ni la sombra de un recuerdo? Para que hacer algo, si todo se diluye en la nada? Para que vivir, si hay que morir? Y cierro el hermoso el libro, me levanto y vuelvo a la biblioteca , vencido, hundido, y lo introduzco en la masa anonima de los otros libros olvidados. Mi mirada se detiene en el extremo de un anaquel. Que tenemos aqui? Ah, si. Tres biografias de Alejandro Magno. He leido las tres. Que se de Alejandro Magno? Nada. En el extremo de otro anaquel hay varios tomos sobre la Guerra de los Treinta Años, entre ellos, las quinientas paginas sobre Veronica Wedgwood y las mil paginas sobre Wallenstein de Golo Mann. Todo esto lo leido yo con aplicacion. Y que se de la Guerra de los Treinta Años? Nada. El anaquel inferior esta dedicado por entero a libros sobre Luis II de Baviera y su epoca. Estos libros no solo los lei sino que los estudie durante mas de un año y despues descubri tres guiones. Me volvi en un autentico especialista sobre Luis II. Que se ahora de Luis II y de su tiempo? Nada. Absolutamente Nada. "Esta bien -pienso-. Lo de Luis II aun podria soportarse. Pero, y de esos libros que tengo ahi delante, en lugar preferente, al lado del escritorio, mis autores preferidos? Que conservo en la memoria de la coleccion de quince tomos de Andersch? Nada. Y de los Böll, los Walser y los Koeppen? Nada. Y de los diez tomo de Handke? Menos que nada. Que se de Tristam Shandy, de las Confesiones de Rousseau, del Paseo de Seume? Nada, nada, nada. (Un momento!... Las Comedias de Shakespeare! Las lei hace solo un año. Algo debe de haber quedado, una vaga idea, un titulo, un solo titulo de una comedia de Shakespeare! Nada.) Por el amor de Dios, Goethe, por lo menos, Goethe! Por ejemplo, esto, este pequeño tomo blanco: Las afinidades electivas, esto lo he leido tres veces por lo menos, y no conservo ni el mas leve recuerdo. Todo se ha desvanecido. Es que no queda en el mundo ni un libro que yo recuerde? Esos dos tomos rojos de ahi, de esos libros gruesos con las cintas rojas tengo que acordarme, me resultan familiares, como muebles viejos, los he leido, los he habitado durante semanas, y no hace tanto tiempo. Que es? Como se llama? Los Demonios. Aja. Pues muy bien. Interesante. El autor? F.M. Dostoyevki. Hum. Ya. Me parece que lo recuerdo vagamente. Tengo la impresion de que la accion se desarrolla en el siglo XIX y que en el segundo tomo alguien se suicida con una pistola. Mas no puedo decir.

Me dejo caer en el sillon del escritorio. Es una vergüenza. Es un escandalo. hace treinta anos que se leer y, aunque no mucho, algo he leido. Y lo unico que me queda es el vago recuerdo de que en el segundo tomo de una novela de mil paginas, alguien se pega un tiro. Treinta años de lecturas inutiles. miles de horas de mi niñez, de mi juventud y de mi vida adulta, dedicadas a leer, y no conservo nada mas que un gran olvido. Y el mal no da señales de querer remitir, sino todo lo contrario, empeora. Hoy, cuando leo un libro, antes de terminarlo, ya he olvidado como empieza. A veces, mi memoria no resiste ni una sola pagina y voy descolgandome esforzadamente de parrafo en parrafo, de frase en frase, y muy pronto solo comprendere las palabras sueltas que saldran de la oscuridad de un texto desconocido durante el instante de la lectura como estrellas fugaces, para desaparecer en el oscuro Leteo del olvido. En las tertulias literarias, hace tiempo que no puedo ni abrir la boca sin ponerme en ridiculo, porque confundo a Morike con Hofmannsthal, a Rilke con Holderlin, a Beckett con Joyce, a Italo Calvino con Italo Svevo, a Baudelaire con Chopin, a George Sand con Madame de Stael, etc. Cuando trato de localizar una cita que me baila por la cabeza, tengo que pasarme dias consultando libros, porque he olvidado al autor y durante las consultas me pierdo en textos ignorados de autores desconocidos, hasta que se me olvida que estaba buscando. Como, en este caos mental, iba yo a contestar a la preguntade que libro ha cambiado mi vida? Ninguno? Todos? Alguno? No lo se.

Pero quiza --asi lo pienso para consolarme--, quiza en la lectura (lo mismo que en la vida) no sean tan importantes los cambios de via ni los golpes de timon. Quiza la lectura sea un acto impregnador que empapa la mente de un modo insensible, por osmosis, sin que uno se de cuenta. Por lo tanto, el lector que padezca de amnesia in litteris puede cambiar por efecto de las lecturas sin saberlo, porque mientras lee cambia tambien esas instancias criticas de su cerebro que pueden decirle que esta cambiando. Para que, ademas de leer, escriba, la enfermedad puede incluso ser una ventaja, mas, una condicion indispensable, porque le protege de toda intimidacion que produce toda gran obra literaria y le permite adoptar esa actitud excenta de complejos respecto al plagio, sin la cual no puede crearse algo verdaderamente original.

Yo se que este es un consuelo oportunista y ramplon, del que trato de sustraerme: "No claudiques ante esta amnesia terrible. Nada con todas tus fuerzas contra la corriente del olvido. No te zambullas de cabeza en un texto, mantente por encima de el, con mente lucida y critica. Haz extractos, memoriza, ejercita la memoria, en suma --y aqui deseo citar la frase de una celebre poesia cuyo autor y titulo no puedo recordar en este momento, pero cuya ultima linea permanece grabada de forma indeleble en mi memoria, como un constante imperativo moral--: "Debes --dice el texto--, debes... debes..."

Que tonteria ! Se me han olvidado las palabras exactas. Pero no importa, porque todavia tengo presente el sentido. Era algo asi como... "Debes cambiar tu vida!"

Jan Svankmajer: Dimensions of Dialogue

Thomas Bernhard (micro-relato)

El Profesor

EL PROFESOR se ha vuelto loco estudiando a las mariposas. Primero lo llevaron a un establecimiento, pero al cabo de dos años volvieron a soltarlo, al llegar a la conclusion de que su locura no era peligrosa para la gente. Tenía la originalidad de corretear por el parque con un cazamariposas, lo que resultaba muy divertido, porque el profesor es un personaje más bien enclenque. Casi no hace ninguna comida y, por deseo suyo, colocan en su habitacion una gran pizarra negra en la que escribe la palabra ALEGRÍA. Siempre que escribe en ella la palabra ALEGRIA, llama a un enfermero que tiene que borrarla con una gran esponja. Y cada vez recibe por ello una moneda del profesor, de modo que ya tiene un saco repleto de esas monedas. Cuando el profesor tiene que salir del sanatorio, lo cual lo entristece mucho, ruega que dejen la palabra ALEGRIA escrita en la pizarra. Dice que dará al enfermero la orden de borrarla en un momento todavia muy lejano. Realmente los empleados del establecimiento se muestran inconsolables cuando vienen a buscar al profesor y se lo llevan a la finca de su hermana. Allí puede moverse libremente, pero él sólo vive recordando su estancia en el establecimiento. Todo lo ocurrido antes lo ha olvidado hace tiempo. Allí en la finca, en verano, viste trajes blancos y de color crema. Los aldeanos se burlan de él cuando lo ven paseando por las colinas con su cazamariposas. No obstante, apartir de cierto dia, solo quiere salir de casa de noche, lo que no quieren consentir su hermana y el médico de la familia, que le dedican todo su existencia. Sin embargo, él logra imponer su voluntad. Dice que quiere atrapar las luces, porque no hay nada más precioso que la luz. Dice que quiere coleccionar las luces, conservarlas en un sitio seguro y publicar un libro sobre ellas.De modo que por la noche se pasea sin ser molestado. Una noche llega a la vía ferrea. Levanta su cazamariposas hacia las dos luces del expreso que van aumentando rapidamente de tamaño. Cuando están justo delante de él las atrapa con un veloz movimiento de sus manitas juntas.

Extraido de "Acontecimientos y relatos", publicado por Alianza Tres, en 1997.

Primera Entrega (hay algo alla en el universo jugando con nuestros signos)

Bueno, me aventuro a hacer con este blog algo que no tenia realmente planeado, ni esperado, esto nace solo gracias a animos momentaneos , pienso yo, tambien para poder facilitar material que me parece o es muy desconocido o no existen en blogs en nuestra lengua; tambien animado a hacerlo despues de varios contratiempos, y de visitar otros blogs, lo que me ha dado a saber la buena acogida que pueden tener, y que tan utiles pueden ser estos espacios ya sea por dar a conocer o compartir cosas que a uno por cosas del destino o del azar (no se o no tengo muy claro cual de estas dos es la que rige nuestros signos) llegan a las manos, ojos, oidos y/o a la cabeza de cada uno de nosotros. Asi pues encontraran en este espacio algo de musica, de libros, (publicare cuentos que sean cortos, extractos de libros con los que me haya deleitado al leer) como asi tambien poemas, historietas, fotografia y alguno que otro desatinado comentario de peliculas de mi gusto, y por que no tambien sobre comida, el clima... que se yo! ... de todo un poco de lo que se le pueda ocurrir a la cabeza de quien escribe, claro esta con el animo y claridad que nos puedan dar los dias, esos dias de un solo lado infinitos, doblados, curvos y complejos como una cinta de Möbius. Asi empieza con uds. El Circulo de Möbius.