viernes, 28 de diciembre de 2007

miércoles, 19 de diciembre de 2007

Julia Wong - Ella y el Agua

Poetisa Liberteña, precisamente proveniente de la calle Lima en Chepen, de la misma calle de donde han salido poetas como Isaac Goldemberg, llega con este hermoso poema Clases de Astronomia, extraido de Iguazú, poemario que aparece en el 2004 y que llego a mis manos gracias a mi esposa. Julia Wong estudió Derecho y Ciencias Políticas en la Universidad de Lima y de Letras y Ciencias Humanas en la Universidad Católica. Ha escrito los poemarios "Historia de una gorda", "Ladrón de codornices", "Los últimos blues de Buddha", é "Iguazú". Reside actualmente en Nueva York de donde salio "Ladrón de Codornices". Aqui me permito transcribir lo escrito en el reverso de la tapa de Iguazú:

"Aunque Julia Wong es hija de migrantes chinos el Perú, su historia natural y su pasión por las palabras va más allá de un encuentro genético y cultural entre dos mundos.
El paisaje, como a cualquier oriental, la llenó parte del vacio existencial que heredó de los silencios oportunos o no, del lenguaje paterno casi ausente.
Nada mejor que Iguazú para un poemario donde tambien un fotógrafo y una pintora ucranianos tienen cabida, para plasmar esa intensa visita.
Julia, Pavlo y Oksana se conocieron camino a Puerto Iguazú y congeniaron.

De aquel encuentro nació la intención de contar un poco sobre la belleza que pudieron contemplar durante tres dias de trabajo: Oksana se habia propuesto pintar una colección de acuarelas; Pavlo, salir del lugar común de la fotografia ya existente en Iguazú y Julia, recuperarse del robo de su unico manuscrito, una novela que le habia costado casi 13 años en escribir (mi esposa me conto que fue tambien razón el recuperarse de la separación que tuvo con su esposo).
Una entrega inusual, donde Julia juega escribiendo también en inglés y alemán, intentando ensanchar su universo de lectores y contarles el poder curativo del "Agua Grande".

El libro trae hermosas acuarelas (incluyendo su tapa) y fotografias que acompañan a cada uno de sus poemas, fruto de la amistad y colaboración con sus compañeros de viaje. Otros poemas que debo mencionar son "El y el Agua", "Walking Madero", "Arena y Dulce" todos con pinceladas de naturaleza, armonizan con los elementos que la contituyen: el Agua, el Aire, el Fuego, la Tierra. Mencionando frecuentemente al Universo, a las Estrellas, la Noche, jugando con la Fantasia, y retratando a la hermosa sierra peruana "...por un rio de esos que corren a Cajamarca y vuelven al mar como si nada hubiera pasado...", declara en "Tierra y Viento". Y la Tristeza: "Le dire que un beso suyo en medio de toda esa Agua ... hubiera sido profunda alegria..." (Despues del Iguazú). Un poemario que vale la pena conseguir tanto por su contenido, su calidad y originalidad, y por que no, tambien porque te podria convencer visitar ese hermoso y revelador confluyente de Agua llamado Iguazú.




Clases de Astronomía

No tengo ropa
Que ayude al Universo
A decorar mejor las vias celestes

La noche oscura ha cantado
que tu piel de pan
Es un viaje a mi corazón

Tus orejas son se
ñales
Tus pesta
ñas caminos
Al interior del silencio

Se trata de la patria, dices
Del paisaje efervescente
Como una huella quieta
Se trata de la única arena
Que convierte nuestros sueños
En dulzura transparente

No tengo nada para ayudarte
A ordenar los cielos

Pero tu vista es como un sable

Que maldice con fuego mi sendero
Busca el Otoño o la noche
Los demonios morir
án de sed
No tengo agua

Tampoco puedo cantar

Pero s
é a que hora
caen las estrellas...




sábado, 15 de diciembre de 2007

Einstürzende Neubauten - I Wish This Would Be Your Colour

Sabrina



Primer track del disco Silence is Sexy (2000) de esta excelente banda proveniente de Berlin.

It's not the red of the dying sun

The morning sheets' surprising stain
It's not the red of which we bleed...

It's not that red

It is as black as malevich's square
The cold furnace in which we stare
A high pitch on a future scale
It is a starless winter night's tale
It suits you well, it is a dead black...

It is that black...

I wish this would be your colour...

Your colour, I wish...



Rückgrat Raus - Extracción Vertebral


Skeletons Of Society (Et Cetera)



*Spinel Removal

domingo, 9 de diciembre de 2007

Elektrotwist - La Philosophie Dans Le Boudoir

Zero-Trick




A Real Good Reason




Atemlos




I Wonder What Their Next Move Will Be




A Real Good Reason to Die

Esta gema alemana viene gracias a Jörg Meyerink y Uwe Moellhusen, este ultimo dueño de un historial avallasador en casi todas las ramas de la escena plastica y audio-visual en Berlin: instalaciones de pintura, performance, trabajos con S-8-Film Video, músico, reciclador de materiales de distintas partes del mundo con fines artísticos, creador de instrumentos electroacústicos, videojokey, DJ. Trabaja con nuevos medios digitales, video y computadora, experimenta en el mundo de las imágenes: fotografía artística, transformación, Found-Footage-Material, series fotográficas, etc... en pocas palabras un caso de talento y super-eclecticismo... como el mismo diria: "Die Veränderung ist das Einzige was mich nicht verlässt“ (El cambio es lo único en mi que nunca va a cambiar). La dupla se une por el año 1996, año en el que sacan el single: Zero Trick (canción que esta incluida en el recopilatorio Pop 2000 de 1999, por el cual pude saber de la existencia de este ingenioso proyecto), y con la cual darian el inicio a su peculiar manera de revolver y agitar la musica.
Desconcertante es como este magnifico proyecto no haya tenido una mayor difusión para ganarse como merecieran una audiencia mas amplia, o inexplicable que no hayan llegado aún a los sentidos auditivos de ciertos "entendidos" de la musica de estas latitudes y de otras partes del orbe, manteniendolos asi (desafortunadamente) desconocidos e ignorados. Hasta la fecha La Philosophie Dans Le Boudoir es su unico trabajo de larga duración, dicho disco ha sido construido usando samples musicales o vocales (tomados de algunas peliculas) produciendo asi hermosas rarezas, este disco trae consigo excelentes temas como: I Wonder What Their Next Move, A Real Good Reason o la genial The Smurfer.

El tener unicamente un solo album hasta la fecha para esta dupla no ha sido una raz
ón para que su musica se haya estancado en el tiempo o quedado en el olvido, prueba de ello es que han logrado que casi la mayoria de los temas de este disco y otros nuevos singles (como es el caso de Atemlos en el disco Elektrojein) aparescan constantemente desde su aparición en distintos recopilatorios de jazz science, o el ser incluidos en discos tributos como el Michelangelo in Space a Charles Wilpe (artista plastico aleman de los 70's) o en soudtracks como el de la roadmovie Im Juli (excelente soundtrack), y esto ultimo gracias a su musica que acompaña perfectamente secuencias de atmosferas obscuras, abstractas, misteriosas, y decadentes, con la cual dan la extraña sensación de estar escuchando la banda sonora de una pelicula en blanco y negro, vieja y siniestra en el siglo 21 (si algún dia te tocara personalizar el soundtrack de alguna pelicula no olvides revisar y consultar este gran disco antes de dar por concluido tu busqueda, quiza esté la pieza clave que necesites). Dejemos pues ya de lado las palabras y disfrutemos de este super disco de hipnosis sonica, ambientes lugubres, trampas de jazz, rock 'n roll bass, twist-claps, surf guitars e imagenes black & white a cargo de Elektrotwist. Let's twist again!


La Philosophie Dans Le Boudoir01. Zero Trick (4:25)
02. A Real Good Reason (4:45)
03. The Invisible Striptease (4:20)
04. Fata Morgana Bar (6:36)
05. Nut Sundae (4:51)
06. Prostitution (4:13)
07. I Wonder What Their Next Move Will Be (4:08)
08. Trau Niemandem (5:42)
09. Strip For Murder (Blue Version) (6:23)
10. Eine Sünderin Gesteht (6:52)
11. La Règle Du Jeu (5:07)
12. The Smurfer (4:39)
13. Plan B (4:03)


Click aqui para bajar el disco

viernes, 7 de diciembre de 2007

Abraham Valdelomar - Finis Desolatrix Veritae (1888 - 1919)

El Conde de Lemos, como se hacia llamar este gran narrador peruano, nos hace entrega de uno de sus mejores relatos: Finis Desolatrix Veritae, tratado de la desilusión religiosa que bordea lo fantástico y lo bizarro. El hombre creyente, que se aferra a la ilusión de su fe, y el Redentor agnóstico, sufriendo la agonía de la realidad eterna, crean una atmosfera llena de tensiones y desengaños.


Finis Desolatrix Veritae

Cuando me incorporé tuve la sensación de haber sido animado por una corriente eléctrica. Mi esqueleto estaba intacto y podía mover los miembros sin dificultad, en el trágico paisaje. Sobre la estéril extensión nada acusaba a la vida. Todo lo que alguna vez fuera animado, todo lo que surgiera sobre la tierra por el raro soplo del germen, los edificios, los árboles, los hombres, las aguas, el ruido del mar, todo había concluido. Me encontraba sobre una yerma extensión despoblada. En el horizonte ilimitado y oscuro, nada se destacaba sobre el suelo. El Sol, como un foco enorme y amarillo, estaba inmóvil en el vasto confín, y ya sus rayos fríos no animaban la tierra. Enormes masas negras de nubes inmóviles encapotaban el cielo. A mi derredor había un gran hacinamiento de huesos y era dificultoso ver el suelo. De pronto sentí una vibración uniforme que agitaba todos los despojos. Como movidos por una corriente eléctrica intermitente, los huesos pugnaban por levantarse y volvían a caer sin movimiento, como desmayados. El tinte pálido del Sol, ya muerto, animaba cloróticamente aquella doliente visión.

Entonces vínome a la memoria, después de grandes esfuerzos, el pasado. Me parecía haber despertado de un sueño rápido. Hice recuerdos y coordiné lo siguiente: Yo estaba la última vez en mi lecho. Una luz pálida iluminaba mi alcoba y un amigo, mi médico, teníame el pulso, grave, sin pronunciar una palabra. De pronto entraron en mi habitación mi madre y mis hermanas. Sentí un cuchichear de voces, vi caras entristecidas, y a una palabra del médico, rompieron a sollozar. El médico hizo una seña. Ya no podía moverme; había perdido el dominio sobre mí mismo y los párpados caían sobre mis ojos, pesadamente. Pero mi conciencia estaba perfectamente clara. Oía aún los sollozos; sentí que alguien, mi madre, me abrazaba llorando; sentí que un Cristo de metal descansaba en mi pecho; una mano puso frente a mis labios un espejo, y después todo se desvaneció.

Yo debí ser sepultado, naturalmente en el cementerio de mi pueblo. El cementerio no distaba un kilómetro de la ciudad; nosotros poseíamos un mausoleo. ¿Por qué, pues, me encontraba yo en este desolado paraje, cuando el espíritu volvía a animar mi esqueleto en esta hora definitiva?

¿Quién podía haber trasladado mis restos a este extraño lugar? Por otra parte, ¿dónde estaban mis seres amados? ¿Por qué me encontraba yo solo en medio de tantos despojos? Una duda mortal y fría me lastimaba. Extendí la vista para buscar en la extensión gris algo tangible a qué poderme referir y vi lejos, muy lejos, sobre la enorme extensión de huesos, un esqueleto que como yo, se elevaba en aquel campo de desolación. Sobre la gran cantidad de huesos se incorporaban ya algunos esqueletos que trataban de ponerse en pie; pero volvían a caer sin ánimo sobre la tierra. Me encaminé con dificultad entre las óseas capas hacia el esqueleto. A mi paso cruzaban de repente, con velocidad, tibias, omóplatos y cráneos que iban a reunirse con sus cuerpos. Llegué donde el esqueleto que, solemne y grave, se erguía. Miraba con tristeza desgarradora aquella extensión y no se dio cuenta cuando yo, acercándome, me puse a su lado.

- ¿Quién sois, espíritu, y dónde estamos? -le dije.

No respondió.

- ¿Qué ha sucedido? ¿Qué extraña pesadilla es ésta? ¿Por qué me encuentro aquí? ¿Vos no podríais responderme? ¿Quién ha animado mis huesos? ¿Quién me ha dado de nuevo estos sentidos que me permiten razonar? ¿Por qué mi cuerpo ha venido a aparecer aquí? ¿Qué tiempo hace, decidme, que desaparecí de la vida? ¿Dónde están mis seres amados? ¿Es esto la tierra? ¿Es aquel el Sol? Habladme, por vuestros más caros recuerdos, dadme una luz que amortigüe esta duda cruel… ¿Estamos acaso en el infierno?...

El esqueleto no me respondía.

- ¡Decidme, por Dios, una palabra! ¿Qué tiempo hace que yo dejé de ser?... Yo era de un país joven, de un continente nuevo; cuando yo vivía, la vida era buena, los árboles alegraban el mundo, los ríos corrían desbordados, un soplo de actividad hacía evolucionar lo creado. ¿Dónde estamos?...

- En la tierra.

- Pero ¿y el tiempo?

- Ya no hay Tiempo.

- ¿Y el Espacio?

- Ya no hay espacio.

- ¿Y el Sol?

- Véle allí, que agoniza; ya está inmóvil.

- ¿Qué ha pasado por el mundo?

- Los siglos.

- ¿Estamos, pues, en el fin? ¿Hemos sido llamados por Dios?...

- ¡Quién sabe!

- ¿Vendrá ahora una manifestación divina, seremos destinados tal vez a otro planeta, a otra vida?...

- ¡Quién sabe!

- ¿Han pasado muchos siglos? ¿La humanidad ha vivido mucho tiempo? ¿Dónde está el progreso de los hombres? ¿Nada ha quedado, acaso, de todos los esfuerzos, de todas las preocupaciones; ha podido el tiempo destruir tantas cosas magníficas?

- ¡Quién sabe!

- ¡Habladme, por Dios! Dadme una luz, sacadme esta tortura o dejadme en la nada, pero no prolonguéis este estado de laceración. ¿Esta noche terminará? ¿Habrá una nueva aurora?

- ¡Quién sabe!

En la extensión desolada y sombría, algunos esqueletos comenzaron a moverse y a animarse. Caminaban lejos de nosotros, en diversas direcciones.

- ¿Vos sois acaso cristiano? ¿Conocisteis y amasteis a Cristo?

- Tú hablas de Cristo. ¿En tu tiempo aún se le conocía? ¿Eres tan viejo? Otras regiones se sucedieron en el mundo. Muchas vueltas dio la Humanidad. Hubo otros profetas, otros ideales, otras religiones, y tantas, que la Humanidad dudó un día que Cristo hubiera existido y que su religión hubiera tenido prosélitos.

- Eso es imposible. Cristo vive en el cielo. Cristo me salvará. Cristo está a la diestra de Dios, él era el Hijo de Dios, él velaba por la especie y por el Espíritu humano.

- ¡Quién sabe!

- Cristo, a la hora final del Universo, vendrá a buscar a sus hijos, intercederá por ellos ante Dios, les dará una mansión de bienaventuranzas…

- ¡Quién sabe!

- Allí nos reuniremos todos los que en vida nos amamos. Allí encontraremos a nuestros seres queridos. Allí el espíritu de los buenos tendrá una dulce consolación.

- ¡Quién sabe!

- Mi alma y mi cuerpo serán vueltos a la vida. Y mis amados serán vueltos a la vida y todo lo que fue volverá a ser.

- Tú no eres tú. Tú no fuiste tú. Tú no serás tú. Tu cuerpo venía de la tierra. Lo que fue un día en la vida tu sangre, había sido antes la vida latente de una serie de sustancias. Tu sangre vino del mineral que absorbe la planta y que dio el dulce fruto de nutrición a tu padre; en tu sangre había gases de la atmósfera que alimentaron los pulmones del que te engendró. En tu cerebro había neuronas que se componían de sustancias químicas y que se animaban al calor del Sol, al efluvio de los cuerpos compuestos, al estímulo de excitantes diversos. Todo tú, eras sacado de la naturaleza. Cuando volviste a la tierra, tus gases descompuestos ardieron en el fuego fatuo y se descompusieron en el aire; tus grasas alimentaron la tierra y dieron savia a los árboles del cementerio, de tu cerebro salieron gusanos, que dieron vida a las crisálidas, y un día las crisálidas levantaron sus finas alas en la limitada extensión del ataúd, en las sombras, y murieron, y también fueron nuevos gases que filtraron el zinc de tu caja. En tu cuerpo había aceites que penetraron en la madera y la pudrieron; en tus huesos había sales y sustancias que se descompusieron y se disgregaron y abonaron las raíces que los árboles buscaban. Un día nada quedó de tu cuerpo. Todo lo que formaba la armonía de tu ser, está hoy repartido. Una parte fue a convertirse en la madera de un mueble; otra parte, vegetal, fue a filtrarse en las neuronas de un hombre; los minerales sirvieron de componentes a una fortificación de guerra; algo de ti fue al espacio con otros elementos. Tú estás disgregado en la Naturaleza. Pero ya el sol no anima y la sustancia no vibra, y todo, todo, ha concluido definitivamente…

Ahora somos una vana imagen intangible; somos un recuerdo; pero toca tus miembros, busca tus huesos; no encontrarás nada, nada.

Y toqué mis miembros y nada era perceptible. Yo era una especie de efluvio, una idea, algo intangible, vago.

- Pero la humanidad no puede perecer así. Tenemos un fin. Yo soy creyente. Yo creo en Dios.

- Dios era lo que animaba el mundo y ya ves que no existe el mundo. ¿Dónde está, pues, Dios?

- Dios existe y es eterno. Él vendrá por sus hijos. Jesucristo me acompaña. Yo creo que él vendrá; él es la esperanza, el áncora de salvación del mundo. Él se sacrificó por los hombres…

- ¡Quién sabe!

- Él no puede abandonar a los suyos. Vamos a invocarle. Vamos en pos de él. Recemos. Recemos, por Dios, recemos; la oración nos acercará al Creador. Jesucristo oirá nuestras plegarias.

El esqueleto quedó un gran momento silencioso, con la calavera inclinada sobre el esternón, en desoladora actitud.

Yo comencé a rezar, espantado, contrito, poseído por un pavor trágico: Señor mío Jesucristo, Dios y Hombre verdadero, Creador del cielo y de tierra…

- No reces, es inútil.

- ¡Madre mía, madre mía! ¿Dónde estás? ¿Por qué no oyes mis clamores? ¿Por qué abandonas a tu hijo? ¿Dónde están tu espíritu, tu amor inmenso, tu abnegación y tu martirio? ¡Madre mía, madre mía! -gritaba yo desconsolado y mi voz se perdía sin eco en la extensión siniestra.

- ¡No llames, es inútil!

- Pero, ¿por qué esta tortura? ¿Por qué esta crueldad? ¿Por qué se me ha vuelto a la vida, por qué esta maldita razón? ...

- No protestes. ¡Es inútil!

Entonces yo me arrodillé a los pies de aquel raro esqueleto, y le dije sollozando, con toda la sinceridad de mi alma:

- Escuchadme: vamos en pos de Cristo. Invoquemos a Cristo; él es el único que puede salvamos; él no nos abandonará; recemos, señor, recemos; sed piadoso, sed creyente; tal vez por vuestra falta de fe, él no nos escucha. Aunemos nuestra plegaria; creed en Cristo. . .

Y él, con una tristeza infinita, con una desoladora melancolía, con un desencanto indescriptible, inclinó la apesadumbrada cabeza y me dijo estas palabras:

- Hermano mío, Cristo soy yo.

Los huesos se animaban, se animaban, y el sol iba oscureciéndose, fijo en el mismo punto del horizonte...


jueves, 6 de diciembre de 2007

Jesus Shuffled His Feets (Fotografia)



2:35





*Foto: W. Martin - Voller Ernst.
* Spacemen 3 - Taking Drugs To Make Music To Take Drugs To.

martes, 4 de diciembre de 2007

Liliana D´Albini - Dosifadul de Amapolas


Escritora argentina que nos llega con un relato corto: Los Fumadores, que aparece en su libro Los Sueños de la Almirna, aparte de ser escritora es tambien directora de teatro, coreografa, y bailarina clasica. Ha publicado otras obras como: Dosifadul de Amapolas (cuentos) con dos distinciones, El Coche de Estribos, Historia y Leyendas de los Puentes de Paris, el cual contiene fotos que ella ha tomado. Coreografias: Carmina Burana, Borodin, Antes del Circo, Dialogo con la Muerte, Poema para una Plaza, El Espejo las que han logrado exito en Sudamerica. Desempeño tambien el cargo de profesora en la Escuela Nacional Superior de Ballet de Perú.


Los Fumadores

Seguimos encerrados...

Casi no puedo ver la cara de mi compañero de mesa...

La nube de humo se espesa lentamente...

Estamos silenciosos, no hay nada que decir, tenemos solo intensiones de fumar indefinidamente. El numero increible de colillas que tapiza el suelo, se siente pero ya no se ven...

Nadie lagrimea, nos hemos hecho a la situacion, la humareda no molesta. El cafe esta lleno de fumadores, aqui no se admiten mas que fumadores.

Nos hemos encerrado para sentirnos mejor. Hay un deposito de cigarrillos, que aunque fumamos sin tregua, parece no acabarse jamas. Hay una mano amiga que nos nutre con verdadero empeño.

La nube de dias se ha espesado a tal punto de no poder saber si tengo aun un compañero de mesa; si, claro... tiene que estar ahi fumando como yo, como todos nosotros...

En pocas horas mas, nuestros cerebros no seran sino una nube y un sueño de puchos acabados. Ya no siento ruido, pareciera que hay cuerpos que mueren sentados.

Es hora de salir. Al pararme, me hundo dulcemente en una playa de arena finisima y muy tibia. Voy hasta la puerta con ese calor que llega hasta la rodilla. No hay nada tan bello para guardar los muertos como un dosifadulico mundo de humaredas y una espesa muralla de cenizas.

Y abro esa puerta.. Y el frio y la nieve me encuentran en una calle deshabitada. Mientras camino, pienso, organizo... una nueva reunion de humo y cenizas.



*Pintura de Jorge Llamos Gonzales (Cuba)


lunes, 12 de noviembre de 2007

Element of Crime - Seit der Himmel

Abendbrot:




Nur so:




Wenn der Morgen graut:



El Sonido de la Resignación

Esta banda alemana nace al Oeste de Berlin en 1985, sus primeros discos en el decenio de los 80's fueron interpretados en ingles, mencion aparte esta que su segundo LP "Try to be Mensch" se hiciera cargo de la produccion (y tambien en el cual llega a participar tocando teclado para ciertas canciones) el ex-Velvet Underground: John Cale, disco con el que tendrian un relativo exito y los llevaria a hacer una gira por algunos paises europeos, pero no es hasta ya entrando a la decada de los 90's donde la banda da un giro total y empieza a componer en aleman, su idioma natal, y con esto a crear en total libertad verdaderas joyas musicales, no dejarian totalmente de lado el idioma ingles, ya que en ciertas ocasiones y en ciertos discos aparecen temas en este idoma, un par de ejemplos son el cover que realizaron de I Started a Joke en el tributo a los Bee Gees una hermosa y profunda version de esta cancion, Home Sweet Home otro tema que apareceria en el soundtrack de la obra teatral Peter Pan de Leander Haussmann obra que ellos musicalizarian, recientemente a la par con el lanzamiento de su ultimo disco Mittelpunkt der Welt (Centro del Mundo) del año 2005 salio al mercado el EP Delmenthorts donde aparece un divertido e ironico track llamado You Only Tell Me You Love Me When You're Drunk. La banda ha sufrido muchos cambios en su formacion desde sus inicios, pero las piezas claves y fundamentales hasta hoy han sido Sven Regener: en voz, trompeta, guitarra y principal compositor, Jakob Ilja: en guitarra, a mi parecer una de las mas creativas en estos ultimos tiempos, y Richard Pappik: bateria, percusiones y en el mas reciente trabajo de la banda compositor de la mayoria de temas. Actualmente David Young esta a cargo del bajo, este genial musico ingles viene trabajando con la banda desde hace ya varias producciones, haciendose cargo de la direccion de varios de sus discos de forma genial e impecable, prodria considerarse que la calidad de los recientes trabajos de Element of Crime se deben a este ingenioso y talentoso musico, teniendo ahora la oportunidad de formar parte de la banda en forma activa.

Rara vez la musica pop que se ha hecho en Alemania ha capturado la atencion del resto del mundo, hay pocos ejemplos como los pioneros Kraftwerk, Ninan Hagen o los innovadores y desquiziados Einsturzende Neubauten comandados por Blixa Bargeld, pero es injusto hablar de la NDW (Neue Deutsche Welle) y no mencionar a esta banda, su musica definitivamente no es para todos los gustos, sin embargo estos inteligentes musicos de rock han hecho acopio de elogios entusiastas desde hace 20 años por parte de criticos y aficionados, produciendo suntuosamente atmosféras de pop, con instrumentos reales, incluyendo y mezclando perfectamente instrumentos de viento como la trompeta, y otros instrumentos que son pieza clave y protagonistas en sus composiciones tales como el acordeón o el Hammond B3 para la variedad, que le sirven de soporte a unas letras que ponen la piel de gallina, envueltas en una melancolia delicada, es ese sonido melancolico y suave la que lleva impresa la musica de Element of Crime, la cual nos invita a estar sumergidos en los laberintos de nuestros sentimientos, de nuestras cabezas o en el de un vaso de cerveza. En otras ocasiones su musica y letra llegan a ser realmente joviales, magníficamente impares, y siempre, siempre irónicas (como dato cabe decir que Sven Regener, el frontman de la banda es lector de Bertold Brecht, incluso casi a finales de los 80's sacan el cover de Surabaya Johnny, con esa peculiar escencia de taverna que traen las composiciones de Brecht/Weil). A veces cuando se escucha a Element of Crime uno puede experimentar esa extraña sensacion de encontrarse en un cabaret, o la sensacion de estar en un café pasado la hora de cierre, pero en general son geniales para degustarlos quietamente en la sala o en tu habitacion cuando el sol se oculta y otro dia cae.

Este disco salio en 1996 y fue mi primer acercamiento con esta banda, la cual me ha servido de compañia en innumerables situaciones. Nur so abre este magnifico disco, delicada, quieta y suave durante toda su duracion aflora esa melancolia que solo producen los recuerdos de un amor y la tristeza en el solo de trompeta es unica. Wenn der Morgen Graut es el segundo surco, pieza por momentos angustiosa, nos hace ver y recordar lo duro y horrendos que pueden ser los despertares de cada dia, Mit dir allein obscura, penetrante, punzante en cada segundo, fuga en forma de jazz... llega a ser adictiva. En el surco cinco nos encontramos con esta gema Abendbrot de una tristeza noble e infinita, nos dibuja en la mente el sonido que deberia tener la hora en donde muere la tarde y nace la noche, Ohne Dich lanza una mordaz e ironica frase: Alles ist besser... ohne dich, le seguira un embriagado cover Tumbling Tumbleweed de Bob Nolan cantado en ingles, una entretenida Nichts mehr wie es war se hace presente, y con Wer Ich wirklich bin el cantante lanza la eterna pregunta: Que soy yo? tema con tintes post-punk, de guitarras ruidozas, crudas y entrañables, eficaz y muy bien "modulado" feedback (Jakob Ilja demuestra que es un experto en esta materia) de los mejor que he escuchado, finalizando el disco dos hermosos temas: a tiempo de vals Über Nacht y Ulrikes Lied instrumental a modo de marcha con un hermosisimo solo de trompeta (aqui Sven Regener hace gala de su talento), tema que deberia ser incluido en el soundtrack de alguna pelicula (o en el soundtrack de nuestras vidas). Todo este disco es en verdad una joya, otorgarle una puntuacion de 5 estrellas seria en realidad muy pocas para este magnifico y completo trabajo musical, especialmente si es un disco que puedes disfrutar, sin siquiera entender la totalidad de sus letras.


Die Sch
önen Rosen

01. Nur so
02. Wenn der Morgen graut
03. Die schönen Rosen
04. Mit dir allein
05. Abendbrot
06. Ohne dich
07. Tumbling tumbleweed

-->08. Nichts mehr wie es war 09. Wer ich wirklich bin
10. Über Nacht
11. Ulrikes Lied


Click aqui para bajar el disco


Vida de Poeta - En el asunto del amor, todo fracaso es casi una dicha...

La Carta

Llevando en el bolsillo una carta que acababa de traerme el cartero y aún no me había atrevido a abrir, empecé a subir, con pasos circunspectos, hacia el bosque que coronaba la colina. El día parecía un gracioso príncipe vestido de azul. Todo alrededor gorjeaba, verdeaba, florecía y perfumaba. El mundo parecía haber sido creado sólo para la ternura, la amistad y el amor. El cielo azul se asemejaba a un ojo benigno, el tierno viento, a una caricia. El bosque tan pronto se hacía más denso y oscuro como volvía a clarear, y el verde era tan joven, tan dulce. De pronto me detuve en un camino limpio, amarillento, saqué la carta, rompí el sobre y leí lo siguiente:

«Aquélla que se siente obligada a decirle que su carta le causó más estupor que alegría, no desea que vuelva usted a escribirle; se asombra de que haya encontrado valor para acercársela tanto, y espera que esa especie de osadía, valentía e irreflexión no vuelvan a repetirse jamás. ¿Le ha dado acaso algún indicio que pudiese interpretarse como deseo de averiguar lo que usted siente por ella? No estando en absoluto interesada, los secretos de su corazón la dejan completamente fría; no tiene comprensión alguna por las efusiones de un amor que le es indiferente, por eso le ruega tenga a bien recapacitar en lo importante que sería para usted guardar una prudente distancia ante la remitente de esta carta. En las relaciones llamadas a permanecer exclusivamente dentro de los límites de la respetabilidad, cualquier pasionalismo habrá de estar, como usted mismo podrá ver, prohibido».

Doblé lentamente aquella carta de tan triste y desalentador contenido, y al hacerlo exclamé: «¡Qué buena, dulce y amable eres tú, naturaleza! ¡Qué bellos son tu tierra, tus praderas y tus bosques! ¡Dios del cielo, qué crueles son tus hombres!»

Estaba conmovido, y el bosque nunca me había parecido tan hermoso.


Robert Walser Vida de poeta, 1918



Robert Walser - Microgramas de un largo y sinuoso Paseo


"Declaro que una hermosa mana
ña, ya no sé exactamente a qué hora, como se me vino en gana dar un paseo, me planté el sombrero en la cabeza, abandoné el cuarto de los escritos (o de los espiritus?), y bajé la escalera para salir a buen paso a la calle... Olvidé con rapidez que arriba en mi cuarto habia estado incubado, sombrio, sobre una hoja de papel en blanco..." Asi se presentaba Robert Walser ante mis ojos la primera vez, que por cosas del destino o quien sabe que, leia su libro El Paseo (1917), libro del cual lo primero que me llamaria la atención seria el titulo, lo que me hizo substraerlo rapidamente del anaquel de aquella biblioteca... no sé exactamente que rumbo hubiera tomado mis dias de no haberme topado con este revelador autor suizo. Autor que es capaz de despertar compasión y contagiar una sonrisa en una misma página, su obra cuenta en la mayor parte de notas autobiograficas, casi nulamente alteradas por el autor, por momentos el espacio que separa al autor del personaje se pierde. Nace en Biel, Suiza en 1878. A los catorce años abandono sus estudios para trabajar de botones. Se preparo tenaz y humildemente para ejercer varios oficios: actor, librero, secretario, archivero, incluso asistiria a un curso por 6 meses para emplearse de mayordomo en un castillo de Silesia, pero en todos fue un fracaso. Errante, viajero, nomada, decia que la maleta de una persona se refleja todo su universo. La obra de Walser si bien es corta, es intensa y toca temas frecuentemente pasados de largo, en ello se puede ver su manera de resaltar, de describir y destripar esas miniaturas de la realidad, esos instantes en lo cotidiano, pobladas de personajes, de una manera delicada, fina y con esa ironia propia de Walser. Complejo para algunos, pero de lectura sensilla, que resulta exquisita en estos tiempos asfixiates y recargados que experimenta la prosa, todo sus temas tienen como escenario la descripción fantastica de la naturaleza, esa manera de ver las cosas al detalle cuando se esta echado en el pasto y el cielo cobra otro sentido. Sus personajes son huidizos por naturaleza, siempre deambulan sin propósito, coquetean con la ingenuidad, detestan la idea del éxito, combaten con orgullo la fama y tienen una suerte de instintiva aversión por todo lo que es “grande” y “pretencioso”, la naturaleza por lo general cobra vida como otro personaje mas en sus obras, donde trata de describirla al detalle y a la cual da vida en sus lineas. Como el autor, sus criaturas se van tornando invisibles, se desvanecen, se difuminan, son como “un botón colgante que nadie se toma la molestia de coser”. En El Paseo (1917) se sirve de la ficción para apuntalar una “teoría” que imbrica vida y escritura: Pasear me es imprescindible para animarme y para mantener el contacto con el mundo vivo, sin cuyas sensaciones no podría escribir media letra más ni producir el más leve poema en verso o prosa. Sin pasear estaría muerto; aquel que lleve aun en si un alma con inquebrantable inocencia, despreocupada, que siempre observa el escenario del mundo, entendera a la perfección. A pesar que en su epoca Walser fue un escritor poco valorado y reconocido los tentaculo de Walser llegarian posteriomente hasta los mismisimos Kafka, Robert Musil, Thomas Mann, Elias Canneti, Thomas Bernhard, etc... Kafka lo leeria a hurtadillas en sus ratos libres de oficinistas, incluso alguna vez comentaria: Acaso Simon Tanner (personaje del libro Los Hermanos Tanner) no vagabundea, nadando en la felicidad, para no producir nada, a no ser el goce del lector?, tambien Kafka le recomendaria leer a su jefe a Walser. Empleo los pocos años en que pudo escribir entre 1904 y 1925 antes de sucumbir a una enfermedad mental de origen hereditario y por la suspensión del deseo de escribir que lo llevaria a recluirse voluntariamente en un asilo psiquiátrico de Herisau (Appenzell) --alguna vez comento: "Hölderlin pensó que era oportuno, es decir, prudente, renunciar a su sano juicio a los cuarenta años. ¿Me ocurrirá lo mismo que a él?"-- en 1929, la cual lo hospedaria hasta la navidad de 1956, dia en que niños del lugar encontraria su cuerpo inerte en la nieve, un dia como muchos otros, cuando realizaba una de sus practicas favoritas: pasear.... Gracias a Seelig sabemos hasta qué punto la vida de hospicio es, para Walser, un paraíso de la subordinación, el ecosistema ideal para llevar hasta las últimas consecuencias su política de aplazamientos y suspensiones. "Por la mañana, Walser colabora con los empleados del asilo en las tareas de limpieza; por la tarde, durante las horas de trabajo reglamentarias, ordena lentejas, habas y castañas en tres montañitas separadas, o arma bolsas de papel". “Se esfuerza por trabajar lo más posible y refunfuña si lo molestan”, escribe Seelig, “y en los ratos de ocio se sumerge en revistas amarillentas o en libros viejos”. Según el director del hospicio, el doctor Pfister, Walser jamás muestra el menor deseo de entregarse a alguna actividad artística. ¿Y la escritura?, pregunta Seelig, intrigado. Walser alega que “es absurdo y grosero, sabiendo que estoy en un hospicio, pedirme que siga escribiendo libros”. Sólo puede escribir en libertad, dice, y hasta tanto no se cumpla esa condición, ni siquiera podrá considerar la posibilidad de retomar la escritura. “Tengo la impresión de que usted no aspira en absoluto a esa libertad”, observa Seelig. “No hay nadie que me la ofrezca, así que hay que esperar”, contesta Walser. Pero Seelig insiste: “Una vez fuera del hospicio, ¿volvería usted a escribir?”. Walser: “Ante esa pregunta sólo hay una reacción posible: no contestar”. A proposito Walser haria otro comentario sobre Hölderlin (uno de sus autores favoritos): “Estoy convencido de que durante los últimos treinta años de su vida no fue tan desdichado como se complacen en pintárnoslo los profesores de literatura. Poder dedicarse tranquilamente a soñar por los rincones, sin tener que estar haciendo deberes todo el tiempo, eso no es de mártires. Sólo que la gente cree que sí”.

En su juventud Walser alterno Biel, Berlin, Berna y Zurich, donde se desarrollaria su obra, en pequeños cuartos de hotel, en absoluta precariedad, "...Mis primeros poemas, tal como se publicaron, los escribí pasando frío y hambre, viviendo retirado como un monje..." pero contaria tambien con la ayuda de su hermano Karl con el que siempre sostuvo una relacion cercana y mas estrecha si la comparamos con la que llevo con el resto de su familia, exceptuado a su hermana Lisa, Karl practicamente es dibujado en casi todas sus obras, quiza la razón a esto sea de que ambos llevaban esa vena artistica, cabe resaltar que Walser antes que todo mas que intelecual fue un artista, la primera obra de Walser: Los cuadernos de Fritz Kocher (1904) en su primera edición estaria ilustradas con los dibujos que su hermano Karl produjo especialmente para dicho libro. A esta obra le seguiria Los Hermanos Tanner (1907) las primeras lineas dicen: "Una manaña , un joven de aspecto adolecente entro en una libreria y pidio ser presentado al dueno. Hicieron lo que deseaba. El libreo, clavo una penetrante mirada en el personaje algo timido que tenia delante y lo invito a que hablase. -Quiero ser librero -dijo el juvenil principiante-, es un deseo muy intenso y no se que podria impedirme llevar acabo mi proposito." con este dialogo se presenta ante nosotros Simon Tanner, personaje audaz y provocador, lo cual no le quita la escencia del Walser de esa epoca: la del despreocupado y soñador. Simón, que va dejando los trabajos, uno tras otro, conserva, una dignidad quijotesca que le deja al punto de ser tratado casi como un loco por los demás, aunque ese tratamiento nace más de la rabia del otro por ponerse de manifiesto que no es libre, Simon sigue una logica muy simple: "este trabajo es un asco, por lo tanto lo dejo". Cuando es despedido de un trabajo de oficinista en una oficina en la que decenas de empleados perdían sus vidas haciendo cuentas hasta morir un poco menos pobres, le suelta al jefe lo siguiente: “Me importa un rábano gozar de la ventaja que supone un sueldo mensual fijo. Sería una forma de decaer, de embrutecerme, de acobardarme, de anquilosarme. (....) ¿Cree usted acaso que me ha dado un duro golpe, que ha quebrantado mi ánimo, que me ha aniquilado o algo por el estilo? Todo lo contrario: me siento encumbrado, lisonjeado, siento que, después de mucho tiempo, me han vuelto a inyectar una gotita de esperanza una gota de realidad que seria elogiable en estos tiempos, novela poco valorada entre sus otras publicaciones, le costaria y provocaria fuertes peleas con miembros de su familia, por contener aspectos muy intimos y casi exactos de ellos, novela que tambien se podria tomar como un inquietante anticipo o profecía de su propio final. De esta seguiria el magnifico El Ayudante (1908), obra que narra su estancia de 6 meses en la casa del ingeniero Tobler, a la que sigue minuciosamente paso a paso hasta la separacion con su mujer y la de su ruina material... pero este libro trae mucho mas, nos trae a flote esa inseguridad que muchos llevan, la cual impide reconocer en realidad si uno es capaz o sera capaz de producir y retribuir, de hacer o no hacer de impostor ante alguien que pueda depositar la confianza y la fe en uno, tambien la incertidumbre que se puede tener por encontrar aquel pequeno espacio terrenal que nos cobije... "Qué viejo había sido ya de joven! ¡Cómo la conciencia de no tener un hogar en ningún sitio había logrado paralizarlo y asfixiarlo interiormente! ¡Qué hermoso era pertenecer a alguien en el odio o en la impaciencia, en el amor o en la melancolía! Un triste entusiasmo se apoderaba de Joseph siempre que desde alguna ventana abierta sentía que el mágico calor de un hogar se reflejaba en él, el solitario, el errante, el apátrida, de pie en medio de la calle fría". Llegaria 1909 con Jakov Von Gunten que se desarrolla en el Instituto Benjamenta, su tercera novela y la obra mas querida por el autor, un pavorozo y a la vez magistral retrato de la servidumbre, del esclavo que absolutamente todos llevamos, gracias a una educación opresora de milenios (la de nuestra "civilización"): "Tal vez quieran estupidizarnos, en cualquier caso pretenden apocarnos" (....) "jamas llegaremos a nada, es decir que el dia de manaña seremos todos gentes muy modesta y subordinada. La enseñanza que nos imparten consiste basicamente en inculcarnos paciencia y obediencia, dos cualidades que prometen escaso o ningun exito. Exitos interiores, eso si. Pero.. que ventaja se obtiene de ellos? A quien da de comer las conquistas interiores?..." sentencia en sus primeras lineas de esta novela. Seguiria en 1917 la que se puede catalogar como una de sus ultimas publicaciones en vida: El Paseo, despues de años de silencio a causa de una fuerte depresion y alucinaciones a la cual llamaria Crisis de la Pluma (en el libro de Karl Seelig comentaria que hay distintas categorias de escritores por su talento ya sean prolijos y fertiles en su produccion y, los que llevan el talento, pero no la fertilidad literaria, Walser se consideraba un escritor de cuarta o quinta para esto). Haria un comentario tambien al respecto sobre aquella epoca literaria a Karl Seelig: "Si volviera a tener 30 años, no volvería a escribir sin objeto, como un muchachuelo romántico, solitario y despreocupado. No se puede negar a la sociedad. Hay que vivir en ellas y luchar por ella o contra ella. Ése es el defecto de mis novelas. Son demasiado extravagantes y demasiado reflexivas, y su composición es a menudo demasiado descuidada. Envuelto en la legitimidad artística, me dediqué simplemente a improvisar..." contradictorio? en Walser nunca se sabe. Las divagaciones, el paseo, el desinterés por "ser alguien", la fugacidad, el detallismo obsesivo, la erosión irreversible que sufren las relaciones amorosas, son ejemplos que hallan cabida en ese receptáculo de las cosas pequeñas, que el arte literario de Walser siempre parece dispuesto a ofrecer. La Rosa y Vida de Poeta son otros titulos de relatos que aparecerian luego.

Otro dato curioso que rodea la vida de Walser es su re-invension, esto al encontrarse despues de su muerte el legado de sus "microgramas", letras abigarradas, que no superan el milímetro, que facilmente se confundirian con garabatos, esto desarrollado en el periodo que tuvo recluido en el asilo psiquiatrico (aunque se dice que tambien ya habia escrito en microgramas desde antes de su internamiento en 1929) una especie de acertijo de aquel que denunció lo angustioso de no ser leído ni aceptado en su tiempo. Walser acostumbraba escribir en hojas de almanaque (que solía cortar por la mitad), en reversos de facturas, de volantes, de sobres ya utilizados. A menudo, nuevos textos eran escritos en el dorso de alguna tarjeta postal e incluso en el de alguna circular impresa con la que tal o cual revista le comunicaba el rechazo de algún texto anterior enviado para la publicación. 526 manuscritos se revelarón como una colección de textos breves, poemas y dramas en verso de incalculable valor literario (lo que en un principio parecía fruto de la locura del autor suizo). De 34 hojas de microgramas se extrajeron dos libros enteros, la novela El Bandido, escrita en 1925, obra postuma, y la serie de escenas y de textos breves con el título de Las Escenas de Félix , de estos microgramas devendrian varias otras obras como Historias de Amor, La Habitacion del Poeta, etc. El propio Walser reconoció en una carta fechada en 1927 que había empezado a utilizar el lápiz para librarse del «tedio de la pluma», que lo había sumido en un «decaimiento que, por así decir, se reflejaba en la escritura a mano, en la disolución de la misma». asi acabarian los dias del talento de Walser, uno de los escritores más irrepetibles del siglo XX. un escritor que fue echado al olvido por mucho tiempo. Le declararia a Karl Seelig: "...¿Sabe por qué nunca llegué a la cumbre como escritor? Se lo voy a decir: porque tenía muy poco instinto social. Actué de espaldas a la sociedad. Seguro que fue así, hoy lo veo con toda claridad. Me entregué demasiado a mi personal placer. Sí, es cierto: tenía condiciones para convertirme en una especie de vagabundo y apenas me resistí a ello. Este aspecto subjetivo irritaba a los lectores de Los Hermanos Tanner. En su opinión (la del público), el escritor no puede perderse en lo subjetivo. Consideran un exceso dar tanta importancia al propio yo, cuán equivocado está el creador cuando supone que el mundo se interesa por sus asuntos privados..." agregaria tiempo despues "No tenian confianza en mi trabajo. Y por esa razón he ido a parar al sanatorio..." quiza como dijo alguna vez Elias Canetti "...Un personaje como Walser no hubiera podido invertarlo nadie".

Es asi por decirlo de alguna manera casi posible, nunca certero, que Robert Walser no llegue a ser un autor para las masas, por un lado la cuestion de costos la impide aun mas, la Editorial Siruela, que hoy practicamente ha monopolizado las publicaciones de Walser en nuestro idioma, cabe decir en una correcta y bonita presentacion, hace que la obra de Walser no llegue a un publico mas amplio (no obstante, existe el impedimento anterior que contribuye al desconocimiento de la obra, vida y pensamiento del escritor suizo), a tal punto, podríamos decir que hoy en día los lectores de Walser viven la inversa del sufrimiento que en vida padeció el autor, comprar uno de sus libros, para más de un lector ha de ser motivo de ahorro, o de postergación.
Leer hoy a Walser es sumamente apreciable, porque se zambulle en el otro plano de las cosas y otorga una intensidad que hace de los instantes-éxtasis algo necesario de ser concebido en nuestra cultura. Como diria Herman Hesse en una nota que acompana al libro Vida de Poeta de Robert Walser:
"...Si los poetas como Walser se contaran entre los espíritus que gobiernan, no habría guerras. Si tuviera cien mil lectores, el mundo sería mejor. Sea como fuere, el mundo está justificado por haber gente como Walser" palabras justas para una de las almas poeticas mas nobles del siglo que paso. En una de sus ultimas reflexiones rescatada en el libro de Carl Seelig: Paseos con Robert Walser dijo: "Sin amor el hombre está perdido". Volker Michels alguna vez planteo de Walser lo siguiente: "Creó una obra que se puede entender como una grande y única declaración de amor". Quiza no haya otro escritor que en su intento huidizo, profugo, despreocupado por lograr un sitio en la literatura, haya hecho tanto por ella y haya dejado pocos, pero nutritivos y fuertes frutos para las generaciones que le siguieron. Injustamente un autor ignorado y poco valorado hasta nuestros dias.


"...el artista tiene que extasiar o atormentar a su público." (Robert Walser)


Bibliografia:

NOVELAS
Los hermanos Tanner, 1907
(Alfaguara 1985), (Siruela 2000)
El ayudante, 1908
(Alfaguara 1982), (Siruela 2001)
Jakob von Gunten, 1909
(Alfaguara 1989), (Siruela 1998), (Quaderns Crema, (en català) traducción de Teresa Vinardell)
El Bandido, 1925
(Siruela 2004)

RELATOS
Los cuadernos de Fritz Kocher, 1904
(PRE-TEXTOS, traducción de Violeta Pérez y Eduardo Gil Bera), (Quaderns Crema,
(en català) traducción de Teresa Vinardell)
Las composiciones de Fritz, (Eudeba, traducción de Helena Graciela Cisneros)
Vida de poeta, 1914-1918 (Alfaguara 1989)
El paseo, 1917 (Siruela 1996, traducción de Carlos Fortea)
La Rosa, 1925 (Siruela 1998)
Poemas seguido de Blancanieves (Icaria, traducción y prólogo de Carlos Ortega)
Historias de amor, (Siruela 2003)

SOBRE WALSER
Paseos con Robert Walser, Carl Seelig, 1957 (Siruela, traducción de Carlos Fortea)
Las traducciones para Alfaguara y Siruela son de Juan José del Solar

REVISTA
Quimera 41

FILM
Instituto Benjamenta, 1995 de Stephen y Timothy Quay




sábado, 3 de noviembre de 2007

NEU - Neu 75

See Land





Leb' Wohl



Charles Bukowski (El pájaro azul)

Siempre se le ha conocido y asociado al viejo Hank con lo desmedido y con el nihilismo con que llevo su vida, con el alcoholismo y sus excesos, con el lado turbulento con el que narraba historias en "Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones" o "Escritos de un viejo indecente", pero muy poco se dice y muy poco se dio a conocer sobre ese lado sensible que llevaba, y trataba de esconder o de aniquilar en algunas noches entre botellas de licor y cigarros, a ese pájaro azul que habitaba dentro de él (...hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir, pero yo le echo whisky encima y me trago el humo de los cigarrillos... hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir, pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir a veces por la noche cuando todo el mundo duerme...) pero cierto es que ese lado sensible fue la manera mas bella con la que pudo expresar y plasmar de manera sencilla y corta el espiritu noble y descarnado que llevo siempre en él. No me considero un lector de Charles Bukowski, y creo que no pretendo serlo, pero aun recuerdo que la vez cuando termine de leer el poema que sigue, hace ya un tiempo, fue en verdad un momento especial, quizas como Bukowski, nunca me habia dado cuenta de esa belleza que pueden tener ciertas cosas en su simplicidad...


Conoc
í a un Genio

Hoy
conocí a un genio en el tren
como de 6 años de edad
se sentó a mi lado
y mientras el tren
avanzaba a lo largo de la costa
llegamos hasta el océano
entonces él me miró
y dijo,
No es hermoso ?

fue la primera vez que me percaté de ello...